INTENTO NUMERO DIECIOCHO

Vinieron de todas partes del mundo a ver al monstruo.
Yo no entendía nada.
No me podía imaginar con la fuerza suficiente como para matar a esas tres viejas de mierda.
Mi madre mientras tanto hacía declaraciones en los diarios, mi hijo no es un asesino, es un loco, que intervenga el psiquiatra, que no juzgue la ley, gritaba por las calles, mi hijo es inocente y si mató, debe haber sido en defensa propia.
A mí, decía, nunca me había levantado la mano.
Es un mosquita muerta, no puede ser un asesino.
Yo que no podía entender nada, me dije, mejor no hablar, por ahora, y comencé a hacerme el esquizofrénico.
Pasaban los días y nadie conseguía arrancarme una sola palabra, ni siquiera mi padre, bajo amenazas, donde si no me condenaban a muerte, él me mataría por idiota, por mudo, por estúpido, por hijo de puta. yo, mientras tanto, trataba de recordar aceleradamente sin poder, la noche que por mi gran imaginación y las palabras que pronunciaban los policías, comencé a llamar: la noche del crimen misterioso.
Crimen que, hasta ese momento, si yo no conseguía demostrar lo contrario, según todas las opiniones, menos la mía, yo había cometido.
El encanto, el burdo encanto de la soledad.
El último policía me dijo que ya vendría a verme el psiquiatra, que siguiera jodiendo nomás, con eso de quedarme callado, que al final me enchufarían en la máquina eléctrica para los locos.
La electricidad había sido el invento del hombre que no terminaba de entender.
A veces me imagino, tener un montón de cables en las manos, enchufado al mundo, y así comenzaría a girar el motor que está parado en mí.